Vita brevis

Lleva horas durmiendo en su cunita como un ángel. Está rendido, el pobre. Esta mañana, muy temprano, se ha despertado en el asilo, ha cogido sus cosas, cuatro recuerdos mal contados, y se ha marchado al trabajo, donde ha descendido de jefe de sección a simple aprendiz. A mediodía, tras casarse con Eva, se ha matriculado en la universidad y a media tarde ya estaba en el colegio, sentado en su pupitre. Al anochecer ha cenado papilla y un poco de fruta y ha balbuceado algo incomprensible antes de quedarse frito. Aprovecharé este rato libre para salir y conocer a su futuro padre.

Imagen tomada de aquí

Este microrrelato ha participado 

-sin éxito- 

en el Relatos en Cadena.

Persistencia

Qué hace ahí fuera Lucas arañando la ventana, me pregunta asustado cuando abro la luz de su cuarto. Pobrecito, es tan pequeño, que ya no sé qué contestarle para que se tranquilice. Esta semana se ha despertado cuatro veces por lo mismo. No pasa nada, cielo, le digo, solo ha sido una pesadilla. Lucas no está aquí. Ya te expliqué que se marchó muy lejos, como el abuelo, y nunca volverá. Pero no tengas miedo, que mamá se queda contigo. Corro la cortina evitando la mirada del cristal, me siento a los pies de la cama y le canto una nana con el volumen adecuado.

Este microrrelato ha participado sin éxito 

en el Relatos en Cadena 

organizado por la Escuela de Escritores 

y la Cadena Ser.
La ganadora semanal ha sido Mònica Sempere Creus.
¡Felicidades!

Recibimiento

Antes de que vuelva papá de la guerra, esta misma tarde, tienes que lavarte la cara, ponerte el traje oscuro de los domingos, peinarte con la raya a la izquierda, echarte la colonia que te regaló y coger del jardín un par de las rosas que plantó antes de marcharse. Pero, sobre todo, tienes que secarte esas lágrimas y ensayar tu mejor sonrisa. Le encantaría ver que ya eres todo un hombre.

Este microrrelato participó

-sin éxito-

en el Relatos en Cadena

Obediencia

Antes de que vuelva papá tiene que estar todo en su lugar. El cuchillo, limpio y en su cajón. La fregona, escurrida y en el cuarto de la plancha. Mamá, pálida y quieta, en el suelo de la cocina. Y yo, acurrucado en mi cama simulando que duermo. Así, cuando todo esté oscuro y vuelva papá, como hace cada noche, cruzará la puerta de mi habitación, sin abrirla, y me besará en la frente, orgulloso de lo obediente que soy. Y después, por fin, podrán volver a abrazarse. 

Este microrrelato ha participado 

-sin éxito- 

en el Relatos en Cadena.

Obsolescencia

A la cola, como todo el mundo, me ordena la cajera. Miro a mi alrededor, ofendido. Estoy solo. Es más, en los pasillos del supermercado no me he cruzado con nadie. Es una broma, pregunto. Qué broma ni qué ocho cuartos. Espere su turno y déjese de tonterías, dice mientras hace avanzar la cinta sin nada encima. Coloco mi carro vacío detrás de donde imagino que aguarda el último y me quedo observándola con desconfianza. Cada vez que pasa las manos por delante del lector, sus labios perfilados se contraen para dejar escapar un silbido corto.  

Este microrrelato ha sido elegido 

ganador semanal 

del concurso Relatos En Cadena 

organizado por la Escuela de Escritores y la Cadena Ser. 
Muchas gracias a la organización,
y a Ricardo y Mercedes, 
los otros dos finalistas de esta semana.

Aquí podéis escuchar el audio
de la final semanal.

Bipolaridad

De corazón y científicamente es como me quiere. Pero no de los dos modos a la vez, no, sino ahora así y ahora asá. Algo insoportable, vamos. Unas veces siente que una fuerza irrefrenable procedente de su interior le impulsa a compartir la vida conmigo y otras veces, en cambio, me confiesa que unas reacciones químicas en el cerebro, unas minúsculas descargas eléctricas y la secreción de diversas sustancias y hormonas hacen que le fascine estar a mi lado. No lo soporto más. Se acabó. Lo que todavía no sé es si abandonar a una, a la otra, o a las dos.

Este microrrelato participó 

-sin éxito-

en el Relatos en Cadena.

Prueba de fe

De corazón y científicamente, por favor. Perfecto, caballero, ¿desea algo más? Sí, con anestesia. ¿Cuánto es? Pues mire, le sale todo por siete mil. Qué caro, ¿no?. Yo pensaba que... Bueno, la anestesia, que sube un pico. Ya, pero sin no entro a quirófano ni de broma. Pues podría usted operarse de otra cosa más barata. Si quiere le puedo enseñar unas ofertas en cataratas y próstata. Ya, pero es que yo necesito la de corazón. Mire, sabe qué, mejor quite eso de científicamente. Me quedo con la intervención de corazón con anestesia, a secas, y que sea lo que dios quiera.

Este microrrelato participó

-sin éxito- 

en el Relatos en Cadena.

Tengo el corazón partío.

La persistencia de la memoria

Hasta chocarse contra una pila de maderos que se mantiene inalterable junto a la chimenea apagada de su nuevo hogar. De todo es capaz el niño para llamar la atención. Pero sus padres no le hacen ningún caso. Inútiles son también los aspavientos ante la mesa, suplicando el postre, su lento deambular nocturno por el pasillo, arrastrando los pies, y los llantos que se oyen en el piso superior. Hay que hacer como si no estuviera, ordenó el psicólogo. No será nada fácil, pero tienen que aprender a ignorarlo. Solo de este modo lograrán lo que los demás ya han conseguido. Solo así podrán olvidar el incendio.

Este microrrelato ha participado

 -sin éxito- 

en el Relatos en Cadena. 

Esperaremos la nueva frase de inicio.

Telequinesia

Se oye un rítmico puf puf de fantasmas paridos. Con sigilo acerco la oreja al armario y estoy un rato escuchando. Cuando cesa el ruido, abro una de las puerta y salen revoloteando de dentro un par de sábanas por estrenar, con los pliegues aún marcados, y también unos cuantos calzoncillos, tres pares de calcetines, la mitad de mis camisetas y unos vaqueros, que por lo visto han decidido sumarse a la fiesta. Durante unos instantes gravitan sobre mi cabeza, esquivándose mientras danzan, hasta que caen al suelo y quedan esparcidos por toda la habitación. La historia tiene su gracia pero no creo que mamá se la crea.

Este microrrelato también participó 

-sin éxito- 

en el Relatos en Cadena.
Pobrecito, él.

Nocturnidad y alevosía

Se oye un rítmico puf puf de fantasmas paridos en el armario. Golpeo toc toc la puerta y mientras ñiiic se abre carraspeo un elocuente ejem ejem. Lo que veo en el interior puaj me repugna. Una sábana primeriza, sorprendida, traga glups saliva. Uno de sus pliegues ploc ploc todavía gotea. ¿Te das cuenta tic tac de la hora que es?, grito señalando el reloj. No puedes dar a luz aquí porque bla bla bla, añado. La parturienta se encoge fris fris de hombros y enfadado cierro la puerta con un plac sordo. Solo quedan cuatro horas para que suene el despertador.

Este microrrelato participó 

-sin éxito- 

en el Relatos en Cadena.

La frase inicial, buf, pudo conmigo.
Y ahora, de bruces contra la pila de maderos.

Sumidero

Por lo que más quieras lávate bien esas manos antes de acostarte, me gritabas con tu aliento de vino barato las pocas noches que llegabas antes de que me hubiera acostado. Y yo abría el grifo, dejaba correr el agua para no oír el llanto de mamá y me escondía bajo las sábanas de mi cama, con las manos todavía sucias. Me quedaba sin su beso de buenas noches, aunque eso no era lo que más me dolía. Pero hoy voy a hacerte caso. Cuando suelte tu cuello me las voy a lavar. Por lo que más quería. Para que los restos de mi odio se pierdan por las cañerías. 

Este relato ha participado -sin éxito- en el concurso 

Relatos en Cadena
organizado por la SER y la Escuela de Escritores

Arrojo

Y nada más existió hasta el próximo tren. Ni las ojeras para recibirla de madrugada, sin avisar, ni las horas aprendiéndose aquellos versos que no pudieron ser recitados, ni las flores arrojadas a la papelera, ni la alianza confinada en lo más hondo del bolsillo, ni el beso apasionado, enmarcado en la ventanilla del vagón como en una pantalla de cine, ni el rato escondido en el baño del vestíbulo de la estación. Todo desapareció hasta el siguiente convoy. Incluso las seductoras y letales vías.

Este microrrelato ha participado -sin éxito- en el concurso de ReC

de Escuela de Escritores y la cadena Ser.

Prueba de fuego

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Esta vez no erraré el tiro, me digo mientras apunto a este civil inocente, al que ni siquiera han dejado fumar un último cigarrillo. El capitán sospecha que disparo al suelo, que no me atrevo a matar a mis enemigos, y para comprobarlo me ha despertado antes del alba y me ha ordenado asesinar a este pobre joven. No puedo fallar porque de lo contrario podría acusarme de traición y mandarme fusilar.

Cuando grita fuego, desvío la pistola hacia el capitán y vacío el cargador. Uno menos. Mientras arrojo la pistola al chico y le ordeno que huya, voy buscando una piedra con la que golpearme.

(Este microrrelato participó -sin éxito- en el concurso "Relatos en cadena" de la SER y Escuela de Escritores)