Concesión

El anciano pide el deseo, cierra los ojos, y esperanzado sopla las velas de la tarta de su ochenta aniversario. Cuando los abre, las ve todas apagadas. Las veinte.

Este micro,

versión adaptada de otro anterior

que publiqué aquí hace unos meses,

es el que se ha llevado

el segundo premio en el

VII Certamen de Literatura Hiperbreve

Pompas de Papel.

Os podéis descargar las antologías de las anteriores ediciones del concurso (con los ganadores y finalistas) en este enlace.

Ganador del Segundo Premio en el VII Certamen de Literatura Hiperbreve Pompas de Papel

Hoy, 21 de febrero, se ha fallado el VII Certamen de Literatura Hiperbreve convocado por Pompas de Papel, empresa dedicada al diseño de camisetas literarias.

Para mi sorpresa, "Concesión", uno de los hiperbreves que envié, variación de otro escrito y publicado en este blog anteriormente, se ha llevado el segundo premio. Podéis leer el fallo, el micro ganador y el mío, aquí.

Muchas gracias al jurado, y mi enhorabuena a la ganadora, Ester Vallbona.

Noches en vela

Hay que tener en cuenta que -afortunadamente- no todos somos iguales, con lo que lo adecuado para unos no lo será para otros. Saquen de la cajita la cerilla, rásquenla en la banda rugosa y pasen una buena semana.

Noches en vela

Contando ovejitas e imaginando el hipnótico vaivén de la sierra del leñador, se mantenía insomne el lobo.

Il dinosaurio

Tanto va el cántaro a la fuente que al final se levanta mojado. O algo parecido. Sea como fuere, encendamos una cerilla para celebrar esos húmedos añicos.

Il dinosaurio

El caballero besó a cientos de jóvenes princesas, pero solo se despertaron tres juezas.



Imagen tomada de aquí

PD: Podéis leer enIl Sogno del Minotauro
la traducción al italiano que
Stefano Valente
ha realizado de este micro.
¡Molte grazie, Stefano!

Compulsivo

Hoy es 14 de febrero, así que, como era de esperar, en la cerilla de hoy no habrá ni enamorados, ni corazones ni sanvalentines. Rasquen la cabeza fosfórica en la banda rugosa y observen.

Compulsivo


Rompo el cerdito medio vacío, recojo las monedas y me marcho a toda prisa a comprar otro cerdito.

Crimen perfecto

La bala, en la sien. La mano, fría y rígida, todavía aferrada a la pistola. La puerta del baño sin ventanas, cerrada por dentro, con el pestillo. La nota de despedida, prueba concluyente, a los pies de la víctima. No se hable más. Todo apunta a un suicidio. El detective, satisfecho por su profesionalidad, redacta a mano el informe correspondiente, que da el caso por cerrado. Ni siquiera se toma la molestia de cambiar de bolígrafo; nadie va a cotejar las tintas.

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Este microrrelato participó
-sin éxito-
en la convocatoria de
Relatos en Cadena del programa
Hoy por Hoy de la SER.

Mimesis

Quería, como Poe, crear atmósferas terroríficas en sus relatos y hurgar en lo más hondo de la psicología humana. Deseaba encontrar las correspondencias sensoriales, las relaciones mágico-casuales entre objetos, como Baudelaire y fijarlas con palabras. Anhelaba narrar como Maupassant, espasmódicamente, plantando el germen del miedo en el seno del lector, el nerviosismo, la ansiedad. Quería que sus textos tuvieran -sobre todo- la ironía y la lucidez de Larra.

Compró sus obras completas y un par de buenas biografías de cada uno de ellos y las leyó con avidez. Al poco, empezó a beber. Pasó del alcohol a otras drogas –éter, hachís, opio- y enloqueció. Acabó descerrajándose los sesos en su cuarto una fría noche de febrero, sin dejar escrita ni siquiera una triste nota de despedida.

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Este microrrelato
se publica también hoy
en la sección "Interbreves"
de la
Internacional Microcuentista.

Bicho palo

La cerilla de hoy, que nos habla de la imperfección de la perfección, va dedicada a un pobre bicho palo, llamado Fuera de temario, que pese a tener el mejor camuflaje del reino animal, o vegetal, no ha conseguido -ni de lejos- pasar inadvertido. Y, por supuesto, a su propietario, Manu Espada, a quien deseo mucha suerte con Zoom, su nuevo libro de microrrelatos.

Bicho palo

La noche antes de la poda, alardeaba de camuflaje.

Strike

Con el objetivo en mente, consciente de la dificultad del tiro, acaricio su negra redondez, respiro hondo y lo lanzo con efecto para que avance zigzagueante, esquivando verbos, conjunciones, subordinadas, y se coloque, para alivio de autor y lector, tras la última palabra de esta frase, dándola así por terminada.

Mariposas en el registro

Nadie, en varios kilómetros a la redonda, sabría decir su nombre. Lo intentarían, pero serían incapaces de repetir aquella sucesión de sonidos. Se hablaría de él, con una mezcla de recelo y admiración, en todos los rincones del país. Una sociedad secreta exaltaría esa singularidad y lo elevaría a la categoría de dios. Adorarían al inefable. El gobierno, viendo amenazada su privilegiada posición, tramaría su asesinato. Y los seguidores, fieles hasta la muerte, se enfrentarían a las autoridades. Daría comienzo, inevitablemente, una batalla fratricida.

Recapacitó, descartó la primera opción y dijo: mejor póngale Juan, como su abuelo.

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Este microrrelato participó
-sin éxito-
en la convocatoria de
Relatos en Cadena del programa
Hoy por Hoy de la SER.